Молитва за умерших, Стюарт Кестенбаум

Небольшой снег начался вчера поздно вечером и продолжался
всю ночь, пока я спал, и иногда мог слышать
войди в мой сон, где мне приснился мой брат
снова был жив и обладал красотой юности, осознавал
что он скоро снова уедет, и это урок
о падающем снеге и о семенах смерти, которые есть во всем
что рождается: мы здесь на мгновение
истории, которая длиннее, чем все мы и немногие из нас
помни, ветер дует откуда-то
мы не знаем, и каждый миг содержит ритмы
в ритмах, и если вы обнаружите какую-нибудь старую пьесу
собственного сочинения или старой фотографии,
ты можешь не помнить, что это был ты, и даже если это был когда-то ты,
это не ты сейчас, не в этот момент, когда срабатывают синапсы
и ваши руки двигаются, чтобы закрыть лицо в жесте
печали и воспоминаний.

Категории: Плаза Поэзия выбирает