Для моей бабушки
Мои руки высоко поднимают миску с рисом, семена собраны
в поле, где похоронили мою бабушку.
Каждое рисовое зернышко на вкус сладко, как звук колыбельной.
от бабушки, которую я никогда не знала.
Я представляю ее мягкое лицо, когда ее клали в землю,
одежда ее потрепана, кожа прилипла к костям;
в великий голод 1945 года моя деревня
жаждал могил, чтобы похоронить всех мертвых.
Никто не мог найти могилу моей бабушки,
так мой отец пробовал горький рис в течение шестидесяти пяти лет.
Через шестьдесят пять лет мы с отцом стояли
перед могилой бабушки.
Я впервые услышал, как мой отец позвал «мама»;
рисовое поле за его спиной дрожало.
--------------
Мои две ноги цепляются за грязь.
Я слушаю в горящем ладане, как растекается душа моей бабушки;
соединяясь в глубине с землей, укореняясь в поле,
она тихо поет колыбельные, призывая рисовые растения цвести.
Подняв миску с рисом в руки, я считаю каждое зернышко,
каждый блестит от пота моих родственников,
их спины согнулись в рисовых полях,
аромат колыбельной моей бабушки живет на каждом из них.
Категории: Плаза Поэзия выбирает