The Dead

Ils se promènent dans un champ sans bornes
ou freiner, leurs pas sans trace
dans l'herbe luxuriante. Il n'y a pas de harpes

ni ailes, ni chaudrons ni flammes.
Chaque invité se lève égal d'un lit
de roseaux. On s'adosse à un arbre,

manteau lumineux contre les écorces contrefaites.
Un autre se prélasse dans la brise perpétuelle,
bras tendu, comme s'il traînait ses doigts,

à la dérive en mer. Quelque part derrière
ils ont renoncé à leur passé.
Le garçon grimpant de branche

acheter ne pouvait pas dire d'où
il est venu. Nettoyé de volonté, voyez comment même
ta mère apparaît, tissant une fleur

dans les cheveux d'une jeune fille, ton père
traversant d'un pas considérable
la chanson qu'elle fredonne sans mots ni nom.

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