John O'Donohue : « Pour le deuil »

Quand on perd un être cher, la vie devient étrange, le sol se dérobe sous nos pieds, nos pensées nous rendent incertains ; et un écho mort étouffe notre voix, là où les mots n'ont plus d'assurance. Le cœur est lourd de chagrin ; et bien que cette perte ait blessé d'autres aussi, nul ne sait ce que […].... LIRE L'HISTOIRE

« Le poème que je ne peux pas encore nommer » de Nguyen Phan Que Mai, traduit du vietnamien par Nguyen Phan Que Mai et Bruce Weigl.

Pour ma grand-mère, mes mains lèvent un bol de riz, les graines récoltées dans le champ où elle repose. Chaque grain a la douceur d'une berceuse, celle de cette grand-mère que je n'ai jamais connue. J'imagine son visage tendre lorsqu'on l'a déposée dans la terre, ses vêtements […].... LIRE L'HISTOIRE

The Dead

Ils errent dans un champ sans limites ni rênes, leurs pas légers dans l'herbe luxuriante. Point de harpes ni d'ailes, point de chaudrons ni de flammes. Chaque hôte se lève, égal, d'un lit de roseaux. L'un s'adosse à un arbre, son manteau lumineux contrastant avec l'écorce factice. Un autre se prélasse dans la brise perpétuelle, les bras […].... LIRE L'HISTOIRE

« Chaque instant » par Arlene Gay Levine

Derrière le masque du soleil d'été, l'exubérance verte du printemps, le calme du silence hivernal et la flamboyante couronne d'automne, il n'y a que des instants enchaînés. Des perles sur une chaîne, chacune aussi précieuse que la précédente ; un collier tissé d'attention portée à ce jour. Ce qui est passé et ce qui sera sont des maillons effleurés du bout des doigts […].... LIRE L'HISTOIRE

Prière pour les morts, par Stuart Kestenbaum

La neige légère a commencé tard hier soir et a continué toute la nuit pendant que je dormais. Je pouvais l'entendre s'introduire de temps en temps dans mon sommeil, où j'ai rêvé que mon frère était de nouveau vivant et possédait la beauté de la jeunesse, conscient qu'il allait bientôt repartir, et c'est là la leçon de la neige qui tombe et […].... LIRE L'HISTOIRE

Quand tout ce qui fonctionnait s'est arrêté. Par Martin Willitts, Jr.

Ce n'est rien qui s'est arrêté, mais moi. Ce n'était pas le corbillard de la Mort, fait de feuilles d'automne, ralentissant pour trouver mon testament. Si j'ai laissé la moindre trace, j'espère que c'était par amour. Rien, dans ce silence méditatif, n'est assez long. Rien ne s'arrête pour parler de moi. Je suis entré dans […].... LIRE L'HISTOIRE

« Ne vous tenez pas près de ma tombe et ne pleurez pas », de Mary Elizabeth Frye

Ne vous tenez pas près de ma tombe et ne pleurez pas, je ne suis pas là. Je ne dors pas. Je suis les mille vents qui soufflent. Je suis les reflets de diamant sur la neige. Je suis le soleil sur les blés mûrs. Je suis la douce pluie d'automne. Quand vous vous éveillez dans le calme du matin, je suis le souffle rapide et apaisant […].... LIRE L'HISTOIRE

« Nous nous souvenons d'eux », par Sylvan Kamens et le rabbin Jack Riemer

Au lever du soleil et à son coucher, nous nous souvenons d'eux. Au souffle du vent et dans le froid de l'hiver, nous nous souvenons d'eux. À l'éclosion des bourgeons et à la renaissance du printemps, nous nous souvenons d'eux. Sous le bleu du ciel et dans la chaleur de l'été, nous […].... LIRE L'HISTOIRE